他看着副将那双满是盼望的眼睛，脑子里闪过的，却是满宠那句冷冰冰的“独守待变”。

他很清楚，真要把实情说出来，告诉他们大魏已经放弃了江夏，这城里两万守军，今夜就会乱。哗变、投降，甚至先自乱阵脚，什么都可能发生。

文聘深深吸了一口带着血腥味的冷风。

“没说。”

就两个字。

副将脸上的血色一下子退得干干净净，嘴唇哆嗦着，半天说不出话。

文聘走上前，抬起戴着铁手套的手，重重拍了拍他的肩膀。

“守好你的段。城在人在。”

文聘盯着副将的眼睛，声音稳得没有一点波动。

除此之外，他什么都没再说。

那两封信，他一字没提；那一夜没睡的煎熬，他也没提；铁匣里的旧物，满宠那句“独守待变”背后的寒意，他全都压了下去。所有的委屈、绝望和这座城的分量，都被他一个人吞了。

入夜后。

吴军没有夜袭，江夏城暂时安静下来，静得发沉。

文聘独自回到书房。

他没有让老仆点灯。窗外的月光从缝隙里透进来，在地上落下一道狭长的白光，也把他佝偻的影子斜斜压在墙上。

他在黑暗里的太师椅上坐了很久。

房里很静，只剩下他的呼吸声。

过了许久，他才抬手探进怀里，贴着胸口，摸出一封信。

那是一封家书，是远在洛阳的妻子托商队辗转半个月送到他手里的。这封信送来已经几天了，他一直没拆。因为他怕，怕看完以后，自己连剑都握不稳。

他没有拆开信封，只借着那点微弱月光，用粗糙的拇指一遍遍摩挲封背上那四个歪歪扭扭的字。

——“等你回来”。

妻子的字写得并不好，落笔甚至有些吃力，可每一笔都透着一股不肯松手的盼头。