元起没有像往常那样立刻上前扶住他，说什么“钟兄不必多礼”之类的客套话。

他就那样静静地站着，任由钟跃明完成了这个恭敬却疏离的礼节。

他的目光平静地落在钟跃明低垂的头上，看着他微微颤抖的肩膀，看着他竭力维持的平静下那汹涌的暗流。

然后，元起开口了。

声音不大，甚至带着一丝幽幽的叹息，却清晰地传入钟跃明的耳中，每一个字都仿佛带着千钧重量：

“你拿自己的一切……”

“去赌一个更光明的未来。”

“没有错。”

他顿了顿，语气没有丝毫的怜悯或评判，只有一种近乎陈述事实的平静：

“赌输了……”

“也不丢人。”

最后，他看着猛然抬起头，眼中已然控制不住泛起水光的钟跃明，缓缓地、清晰地补上了最后一句：

“很多人……”

“一辈子，连上这张赌桌的机会，都没有。”

话音落下，如同最后一根稻草，压垮了钟跃明苦苦支撑的心防。

钟跃明猛地抬起头！

他的眼睛瞬间变得通红，泪水再也无法抑制，如同决堤的洪水，汹涌而出，模糊了视线。

结丹失败时，承受那丹田碎裂、经脉寸断、道途断绝的无边痛苦与绝望时，他没有哭。

被师尊得知情况后，痛心疾首又恨铁不成钢地训斥，最终失望放弃，拂袖而去时，他没有哭。

被那些曾经笑脸相迎、如今却换上一副副讥讽奚落嘴脸的同门，一次次地用言语和态度践踏尊严时，他没有哭。

他以为自己已经足够坚强，或者说是麻木，可以面对一切，不再流泪。

但是，元起这番话，没有安慰，没有说教，没有高高在上的同情，更没有落井下石的嘲讽。

它只是，以一种近乎冷酷的平静，认可了他的选择，承认了他的失败，甚至……点醒了他曾拥有过、却被失败阴影掩盖的……那份敢于一搏的勇气与资格。

这份理解，这份将他从“废物”、“蠢货”、“自不量力的失败者”的标签中剥离出来，重新放回一个“赌徒”——一个敢于押上全部、只是这次运气不佳的赌徒——位置的视角，像一把钥匙，瞬间打开了他心中那扇锁死了所有委屈、不甘与自我怀疑的大门。

小主，

让他知道，原来，他的选择并非全然愚蠢可笑；他的失败，也并非一文不值。