“我曾经做过一段时间的艺术品生意。”

布莱克没有细说，但菲勒蒙猜想，那应该不是什么合法的生意。突然，布莱克停了下来，指着其中一幅画，说道：“这幅画不错，如果他能继续努力，十年后，或许能成为一名优秀的画家。我可以帮他介绍一些客户。”

“他已经死了。”

“您带来的东西，总是与死亡有关。”

菲勒蒙突然想到，如果十年前的赫拉瓦尔，听到了这番话，他会做出怎样的选择？

但他已经没有机会了。

他背叛了艺术，最终，葬身火海。

“就是这幅画。”

菲勒蒙指着笔记本上的一幅画，说道。

那是一个十岁左右的男孩，他用炭笔画的，男孩的脸上，带着一丝淡淡的微笑，但他的五官却十分模糊，仿佛随时都会消失不见。

菲勒蒙知道，这就是男孩的本质，他本来就是一个介于现实与虚幻之间的存在。

“这是他十年前的样子。”

“先生，您不会是想……”

“我要你找到他，他一定还在伦敦。”

布莱克放下笔记本，摇了摇头。

“先生，虽然我无所不能，但这件事，我实在无能为力。用一张旧照片找人，这也太不靠谱了。”

“我知道他的名字。”

菲勒蒙拿起笔记本，看着男孩的脸。

他像是要驱赶恶魔一般，念出了那个男孩的名字，那个在过去十年间，穿梭于英法两国，制造了无数混乱和悲剧的男孩的名字。

“爱德华，爱德华，他的名字叫爱德华。”