“壳根项目的启动年份，是你爸搬走那年。”

陆尘的拇指停在屏幕边缘。没有马上放下手机，而是看着那行字又看了一遍，不是在看内容，是在确认自己读对了。指腹贴着手机的金属边框，冰凉，光滑。

他把手机翻过来，屏幕朝下扣在桌上。塑料背壳和桌面碰撞，发出一声闷响。指尖残留着金属边框的凉意。

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他拿起那本旧电话本，翻到“周”的号码。蓝色圆珠笔的字迹在台灯光下清晰。“六月初九”四个字在折页上安静地躺着。指腹按在“六”字的第一笔上，那一笔起笔处有轻微的洇墨，蓝色在纸张纤维里扩散出一圈极淡的晕染。

他想起张阿姨说过的话，“搬走那天还来敲过门，你爸没开。”

不是搬家。是离开。

陆尘把电话本放回桌上。右眼眶下骨传来一阵胀感，不是痛，是一种持续的压力，从眼眶下沿开始，慢慢扩展到颧骨上方。和前次不同，那次短暂，像被敲了一下。这次是持续的，像有人用手指从内侧撑开骨缝。

他没有碰它。坐在椅子上，感知层自动铺开着。偏南光点稳定。三枚锚点安静。路灯下两道划痕在夜色里，旧的那道已经几乎看不清了，新的那道还在，边缘的漆茬在路灯下反射出一线微光。

他伸手拿起那枚徽章，翻到背面。TSB-07-1842。拇指按在“2”字上。边缘的金属纹理在指腹下有极细的毛刺，磨过的痕迹。而“07”两个字刻痕均匀，底部光滑，和其他数字是一体的。

他把徽章放下。右眼眶下的胀感没有减轻，也没有加重。持续着，像一颗深埋的钉子，从骨头内侧往外推。

他关了灯。窗帘缝隙里透进来的光在墙面上拉出一道斜的亮痕。躺下，感知层在边缘悬浮着。那团纸条在口袋里的轮廓隔着布料贴着大腿外侧，“小心你身边的人”，几个字在黑暗中浮着，没有沉下去。

右眼眶下的胀感在黑暗中持续着，像一只看不见的手掌，从骨头内侧压着。闭着眼，没有翻身。

远处有狗叫了一声，又安静了。